Ты меня читаешь раньше чем я пишу картина
Год кончается твоей смертью? Конец? Начало! Ты самому себе – самый новый год. (Любимый, я знаю. Ты меня читаешь раньше, чем я пишу) – Райнер, вот я плачу. Ты льешься у меня из глаз!
Милый, раз ты умер, – значит, нет никакой смерти (или никакой жизни!). Что еще? Маленький городок в Савойе – когда? где? Райнер, а как же гнездо для сна? Ты ведь теперь знаешь по-русски и знаешь, что Nest – гнездо и многое другое.
Не хочу перечитывать твоих писем, а то я захочу к тебе – захочу туда, – а я не смею хотеть, – ты ведь знаешь, что связано с этим «хотеть».
Думал ли ты когда-нибудь обо мне? – Да! да! да! –
Завтра Новый год. Райнер – 1927. 7 – Твое любимое число. Значит, ты родился в 1876 году? 2 (газета)? – 51 год?
Какая я несчастная.
Но не сметь грустить! Сегодня в полночь я чокнусь с Тобой. (Ты ведь знаешь мой удар: совсем тихий!)
Любимый, сделай так, чтобы я часто видела Тебя во сне – нет, неверно: живи в моем сне. Теперь ты вправе желать и делать.
В здешнюю встречу мы с тобой никогда не верили – как и в здешнюю жизнь, не так ли? Ты меня опередил – (и вышло лучше!), и, чтобы меня хорошо принять, заказала – не комнату, не дом – целый пейзаж. Я целую тебя в губы? В виски? В лоб? Милый, конечно, в губы, по-настоящему, как живого.
Любимый, люби меня сильнее и иначе, чем все. Не сердись на меня – тебе надо привыкнуть ко мне, к такой. Что еще?
Нет, ты еще не высоко и не далеко, ты совсем рядом, твой лоб на моем плече. Ты никогда не будешь далеко: никогда недосягаемо высоко.
Ты – мой милый взрослый мальчик.
С Новым годом и прекрасным небесным пейзажем!
Бельвю. 31-го декабря 1926. 10 час вечера.
Это «посмертное письмо» к Рильке, написанное, как и все предыдущие, по-немецки, Цветаева вложила в конверт письма Б. Пастернаку от 1 января 1927 г. Оригинал его не сохранился. (Письма 1926 года. С. 203 – 204.)
1 По христианским верованиям, за правым плечом человека находится его ангел-хранитель.
3 К 31 декабря, моменту, когда проходил вечер, со дня смерти Рильке прошло уже более двух суток. Похоронен Рильке 2 января 1927 г.
Ты меня читаешь раньше чем я пишу картина
Тшебово, 8-го сентября 1923 г.
Дорогой Андрей Владимирович,
Все еще вижу Ваше милое лицо на вокзале.[1]
Как мне грустно, что нам в этой сутолоке даже как следует не удалось проститься! Это я виновата, с тростью.
Здесь хорошо, но столько чужого (чуждого) — хотя бы совместное жительство пятисот душ (именно душ! Говорю о лагере![2]), что я лишний раз чувствую ужас перед жизнью, ужас перед собой и желание поскорее этот неравный брак (души и жизни!) разорвать.
— Невеселые вещи для открытки?! — Но, увы: «Tout ce qui n’est pas bкte est triste — et tout ce qui n’est pas triste est bкte!»[3] Шлю Вам привет и благодарность.
Моравская Тшебова, 2-го января 1924 г.[4]
С Новым годом, дорогой Андреюшка,
Нашли ли портфель? Какой подарок мне надумали? Желаю Вам в 1924 г. научиться говорить: со мной одной. (С остальными не нужно!) Ходите ли на мою горку? Это моя горка! Пишу про нее стихи.[5]
Только что видалась с Вашим братом,[6] разглядев его близко убедилась, что он похож на Б. Пастернака (моего любимого поэта!). Рассказывал мне о Праге. Напишите мне два слова, вернусь около 10-го. Мой адр : Moravska Třebova, Rusky Tabor, гимназия, В. А. Богенгардту, для меня.
Вшеноры, 5-го января 1925 г.
Дорогой Андрей Владимирович, Сообщите, пожалуйста, Кате[7]
Он у нее был, и она его, с записной книжкой, потеряла. Не могу представить себе, чтобы Катя к Вам в Париже не зашла, — думаю, что она даже остановится у Вас.[8]
Ольга Елисеевна[9] писала мне о вашей необыкновенной встрече, — как по-писаному! как в романе! Князь-маляр и жена бывшего министра.
Слышала о Вашей сравнительной удаче, из других ремесл это пожалуй не худшее, — вспомните Тома Сойера и его стену (если когда-нибудь читали).[10]
Много пишу. В январском № «Воли России» будет мой стих — длинный[11] — возьмите у О Е и прочтите. У нее же можете достать мою прозу «Вольный проезд» («Совр Зап » кн 21) и «Чердачное» в рождеств № «Дней».[12] В рождеств № чешского «Спроводая» появился мой портрет[13] — между Кондаковым и Струве.[14] На их фоне я решительно выигрываю. Чехи написали, что никто меня из России не высылал, но что я не смогла вынести всех большевицких безобразий и сама уехала. — Забавно. —
Елки у нас еще не было, — справляем, по-старому. И Нового Года еще не встречали.
Изнемогаю от печек, углей, грязи, посуды, всей этой пятилетней невылазной чернейшей работы. Но все-таки служить бы не пошла. Это единственное утешение. Всё в моей жизни: «Tu l’as voulu, Georges Dandin!»[15]
У нас весна, — настоящая. Ходим в платьях. (Чешский климат, под влиянием русских студентов, еще раз сошел с ума!) Еще несколько дней — и распустятся почки. Дивное синее небо, теплый веющий воздух, — сплошной обман! Но — радуешься. Где-то так жарко, что перепало и нам.
А С с Мишей З. сейчас пошел за елкой, — к верхнему леснику, где мы когда-то жили.[16] Аля, несмотря на явную весну, настаивает на Рождестве.
До свидания, дорогой Андрей Владимирович. (Забыла спросить: как портфель? клад?) Буду рада получить от Вас весточку. Пишите и о Ч вых: как Вам понравились старшие?[17] бываете ли? как им живется? Это прелестнейшая и сердечнейшая семья.
Не забудьте тотчас же по получении письма направить к ним Катю. Если она не у вас — известите ее там, где она.
С сердечным приветом
Вшеноры, 16-го апреля 1925 г., Страстной четверг.
Христос Воскресе, дорогой Андреюшка!
Ваше письмецо получила — хорошо живете и хорошо пишете. А на Пасху собака придет? И, придя, поймет — что Пасха? Непременно побывайте у Ч вых и потом напишите, как было. Это как праздник — вечного возрождения.
Георгий растет, хорош, похож на меня.[18] Катаем его с Алей по трем вшенорским шоссе, предпочитала бы — по Версалю.
Так как Пасха, Андреюшка, давай похристосуемся. Если бы Вы были здесь, я бы сделала Вам отдельный [19]
…Арлекин! — Так я Вас окликаю. Первый Арлекин за жизнь, в которой не счесть — Пьеро![20] Я в первый раз люблю счастливого, и может быть в первый раз ищу счастья, а не потери, хочу взять, а не дать, быть, а не пропасть! Я в Вас чувствую силу, этого со мной никогда не было. Силу любить не всю меня — хаос! — а лучшую меня, главную меня. Я никогда не давала человеку права выбора: или всё — или ничего, но в этом все — как в первозданном хаосе — столько, что немудрено, что человек, пропадал в нем, терял себя и в итоге меня…
Вы сделали надо мной чудо, я в первый раз ощутила единство неба и земли. О, землю я и до Вас любила: деревья! Всё любила, всё любить умела, кроме другого, живого. Другой мне всегда мешал, это была стена, об которую я билась, я не умела с живыми! Отсюда сознание: не — женщина — дух! Не жить — умереть. Вокзал.
Милый друг. Вы вернули меня к жизни, в которой я столько раз пыталась и все-таки ни часу не сумела жить. Это была — чужая страна. О, я о Жизни говорю с заглавной буквы, — не о той, петитом, которая нас сейчас разлучает! Я не о быте говорю, не о маленьких низостях и лицемериях, раньше я их ненавидела, теперь просто — не вижу, не хочу видеть. О, если бы Вы остались со мной, Вы бы научили меня жить — даже в простом смысле слова: я уже две дороги знаю в Праге! (На вокзал и в костёл.) Друг, Вы поверили в меня. Вы сказали: «Вы всё можете», и я, наверное, всё могу. Вместо того, чтобы восхищаться моими земными недугами, Вы, отдавая полную дань иному во мне, сказали:
Цветаева с мужем отвезли Ариадну в Моравскую Тшебову, маленький городок на границе с Германией. Сюда была переведена из Константинополя русская гимназия-интернат для детей беженцев. Проведя несколько дней в Тшебове, родители Али вернулись в Прагу.
В распоряжение гимназии был предоставлен военный лагерь, оставшийся после первой мировой войны.
«Все, что не глупо, то печально — и все, что не печально, то глупо!» (фр.)
Цветаева с мужем приехали в Тшебову навестить дочь на рождественские дни.
Кавычки.
– Я пишу неосознанно, по привычке… никогда не признаешься, что читаешь.
твоё имя привыкло носить кавычки. если б знал, хороший, кого теряешь …
не глупа, красива, упряма в меру. не обрёк Господь… обогрел, как видишь.
я всегда на себя примеряла веру, но пошла на ин.фак: зарубежка, идиш…
что угодно, вот только бы было время, на стихи и на музыку, на рисунки.
я от многих отлична… такая тема, у меня томик Черчилля в мятой сумке…
– У меня за душою ни цента, веришь? да и с сердцем негоже – почти калека.
но когда ты меня обнимаешь, греешь… всё нутро превращается в человека.
в рядового, поручика, капитана…. час на час не приходится, и не нужно.
я почти понимаю, как ты устала, но ответ очевиден : семья не дружба…
не посмею лукавить, мне тоже больно, но какою бы славною не была ты
мы довольно намучились, и сегодня, я всего лишь навсего провожатый…
ты пиши, я действительно все читаю, только слов не находится для ответа.
если честно, то я до сих пор не знаю, как в тебе умещается столько света…
я надеюсь, что скоро его не станет, у Земфиры однажды промокли спички…
ты же птица. пора возвращаться в стаю.
я любил тебя очень.
люблю.
(кавычки)
Другие статьи в литературном дневнике:
Портал Проза.ру предоставляет авторам возможность свободной публикации своих литературных произведений в сети Интернет на основании пользовательского договора. Все авторские права на произведения принадлежат авторам и охраняются законом. Перепечатка произведений возможна только с согласия его автора, к которому вы можете обратиться на его авторской странице. Ответственность за тексты произведений авторы несут самостоятельно на основании правил публикации и российского законодательства. Вы также можете посмотреть более подробную информацию о портале и связаться с администрацией.
Ежедневная аудитория портала Проза.ру – порядка 100 тысяч посетителей, которые в общей сумме просматривают более полумиллиона страниц по данным счетчика посещаемости, который расположен справа от этого текста. В каждой графе указано по две цифры: количество просмотров и количество посетителей.
© Все права принадлежат авторам, 2000-2021 Портал работает под эгидой Российского союза писателей 18+
Стихополотно. Палитра счастья. Художники
«Тёмное счастье и светлое счастье. » (Лариса Кузьминская 6) http://stihi.ru/2020/08/21/4577
Вдохновение
Татьяна Красюк
Захвачена в плен
рисунка мелодией.
Полёта восторг.
Художник-не-болтун
Сергей Жигалин 12
«Картину объяснить не может
Словами мастер-пейзажист…
Как говорится, не речист. »
Ему – другой талант положен:
Он цветом всё сказал – художник!
Он красками и сердцем чист!
© Сергей Жигалин 12, 2017
http://www.stihi.ru/2017/07/28/2545
Живопись, это поэзия, которую видят, а поэзия – это живопись, которую слышат
Леонардо да Винчи
Константин Бальмонт
http://slova.org.ru/balmont/bog_sozdal_mir_iz_nichego/
___________________________
Танцуют краски на палитре
Автор: Алексей Маслаков
Танцуют краски на палитре,
Рождая новые цвета.
Какой оттенок у надежды?
Какого цвета ты, мечта?
Лиловые души порывы
Сольются с солнечным лучом.
Ну до чего ж они игривы,
Когда целуются с холстом.
В небесной дымке акварельной
Летает кисть, слегка дрожа.
Простор небесный-беспредельный-
В душе возможно ль удержать?
Смешаю краски кистью мягкой,
Ответ готовя вновь и вновь:
Что невозможно беспристрастно
Нарисовать- тебя, любовь.
http://www.stihophone.ru/works.php?G=22&ID=25950
Словно волшебнику радужной сказки,
Бог дал Художнику кисти и краски,
Чудо – палитру, мольберт и холстину,
Чтоб сотворил он такую картину,
Где будут горы, восход и закаты,
Синее море и злые пираты,
Желтый песок, белоснежные льдины…
Все, что в душе – то на этой картине.
Молча, Художник стоит у мольберта,
Кисти мелькают, как птицы под ветром.
Лучик от солнца и брызги прибоя,
Горсть янтаря, что прибило волною,
Гроздья рябины, как капельки крови,
Зелень травы, хмурость тучи над морем,
Нежность любимой, улыбку ребенка –
Все написал своей кисточкой тонкой.
В это творенье вложил он всю душу,
Сердце свое беспокойное слушал.
Глянул Всевышний, слегка удивился –
На полотне целый мир уместился!
Татьяна Лаврова
http://www.boxter.org/stihi/show.php?id=371
Исчезает время и пространство,
Когда я кисть держу в руке.
Все нити мирозданья, извиваясь в танце,
Сошлись на загрунтованном холсте.
Во все миры открылись двери.
Лечу сквозь них на взгляде острия.
Диковинные небеса, растенья, звери
Во всех слоях и точках бытия
Я вижу, проницая бесконечность
Чужих пространств, в которых, как и мы,
Идут по жизни и уходят в вечность
Под светом солнц других
Создания немыслимой Земли.
Галина Андреева
http://zakvakal.narod.ru/m_andreeva.htm
__________________________________________
Тихо колдует твоё мастерство. Художник
Любовь Тамбовская 2
Тихо колдует твоё мастерство.
или
НАТЮРМОРТ
— Что ты смешал на палитре, художник,
И почему я в картину влюблён?
Кто ты – ремесленник? Баловень Божий?
…Катится солнышком жёлтый лимон.
Холст на подрамнике. Кисти и краски.
Тихо колдует твоё мастерство.
Всё так похоже… Но будто из сказки…
— Просто я знаю своё ремесло.
Я работяга. Беру разбавитель,
Краски – они превращаются в цвет.
Хочешь – попробуй, настойчивый зритель!
Только смелее – такой вот совет!
Пробую. Смело. И вдруг понимаю:
в раме, не в красках сидит колдовство.
Самый роскошный багет покупаю…
Ноль. Даже меньше. Совсем ничего.
— Ладно. Лет двадцать придётся учиться
в краску частицы души добавлять.
С ангелом надо тебе подружиться,
Кисточку чтобы помог он держать.
И добавляется: ветра дыханье,
Запахи, сполохи, солнечный свет…
Если не хватит терпенья, старанья –
Браться за кисти причины, знать, нет!
© Любовь Тамбовская 2, 2016
http://www.stihi.ru/2016/09/24/7876
__________________________
Художник
Владислав Кернис Амелин
Художник, так же, как поэт…
Сюжет в себе переживает…
Он оставляет в душах след…
Хоть о последствиях не знает…
Вблизи посмотришь, так мазня…
Всё так наляписто и криво…
А отойдешь, поёт душа…
В картине всё играет мило…
Там каждый штрих или мазок…
Душой художника сияет…
И чем древней картины срок…
Шедевр бесценность обретает…
Шедевры пусть свои творит…
Чтоб Мир наш стал намного ярче…
Уж утро, он ещё не спит…
Творит, чтоб стали мы богаче
© Владислав Кернис Амелин, 2012
http://www.stihi.ru/2012/02/25/8070
_______________________________
Поэт и художник
Сергей Жигалин 12
И мысли, и слова Любви верны.
Они – работа, миссия поэта.
Созвучия стиха вознесены,
Как ангелы, кружатся над планетой.
Художнику – другие вещества:
холсты, грунтовка, разбавитель, краски.
Они – весомей, зримей, чем слова…
Но та же цель: реальность сделать сказкой.
Преобразить любимые черты:
Поднять над миром чистотой словесной –
И веско краской бросить на холсты,
Чтоб стал духовным образ твой телесный!
Творцу любому – свой материал.
Но общим остаётся идеал!
Сайт Э. Торосян: http://www.elina-tulagallery.ru/
© Сергей Жигалин 12, 2016
http://www.stihi.ru/2016/03/20/7417
Понравилось. Любопытно. Но порой художник, особенно иллюстратор, как раз «сказку» делает «реальностью».
Любовь Тамбовская 2 20.03.2016 16:10
Художник Элина Торосян
Лёгкое дыханье акварели,
Тонкая изящность ар нуво.
Словно с неба ангелы слетели,
На холстах свершая колдовство.
Чёрно-белой шахматной основой
Укреплён надёжно мир цветной.
Живопись – игра. Играем снова.
Ход творца… Ответный – за тобой.
Чем ответишь, подходящий зритель.
Вдруг – проникся!? Умно и тепло!
Струны – на живых холстах звените.
А душе – непросто, но светло!
Сайт Э. Торосян: http://www.elina-tulagallery.ru/
Он верил в свой череп.
Верил.
Ему кричали:
«Нелепо!»
Но падали стены.
Череп,
Оказывается, был крепок.
Он думал:
За стенами чисто.
Он думал,
Что дальше — просто.
. Он спасся от самоубийства
Скверными папиросами.
И начал бродить по сёлам,
По шляхам,
Жёлтым и длинным;
Он писал для костёлов
Иуду и Магдалину.
И это было искусство.
А после, в дорожной пыли
Его
Чумаки сивоусые
Как надо похоронили.
Молитвы над ним не читались,
Так,
Забросали глиной.
Но на земле остались
Иуды и Магдалины!
______________
Белый парус
Михаил Гуськов
Ты, мой художник, больше не рискуешь,
Но, чтоб творить, в душе быть должен нерв.
Ты мой портрет теперь не дорисуешь,
И не создашь обещанный шедевр.
На портрете женщина и парус,
Белый парус и морская даль.
Чтоб с тобой, художник, не расстались
Преврати в улыбку мне печаль.
Смотри, на пирсе вновь другой художник
Рисует парус – символ наших встреч.
Скажи ему, что это невозможно
От злой разлуки парус уберечь.
Кисть художника везде находит тропы.
И, к соблазну полисменов постовых,
Неизвестные художники Европы
Пишут красками на хмурых мостовых.
Под подошвами шагающей эпохи
Спят картины, улыбаясь и грустя.
Но и те, что хороши, и те, что плохи,
Пропадают после первого дождя.
Понапрасну горемыки живописцы
Прислоняются к подножьям фонарей
Близ отелей, где всегда живут туристы —
Посетители картинных галерей;
Равнодушно, как платил бы за квартиру,
За хороший (иль плохой) водопровод,
Кто-то платит живописцу за квартиру
Либо просто подаянье подает.
Может, кто-то улыбнется ей от сердца?
Может, кто-то пожелает ей пути?
Может, крикнет: Эй, художник! Что расселся?
Убери свою картинку! Дай пройти!
Но, как молнии пронзительную вспышку,
Не сложить ее ни вдоль, ни поперек,
Не поднять ее с земли, не взять под мышку,—
Так покорно распростертую у ног!
И ничьи ее ручищи не схватили,
Хоть ножищи по ее лицу прошли.
Много раз за ту картину заплатили,
Но купить ее ни разу не смогли.
Матвеева Новелла Николаевна
Живописцы, окуните ваши кисти
в суету дворов арбатских и в зарю,
чтобы были ваши кисти, словно листья,
словно листья, словно листья к ноябрю.
Окуните ваши кисти в голубое,
по традиции забытой городской,
нарисуйте и прилежно и с любовью,
как с любовью мы проходим по Тверской.
Вы, как судьи, нарисуйте наши судьбы,
наше лето, наше зиму и весну.
Ничего, что мы чужие. Вы рисуйте!
Я потом, что непонятно, объясню.
1959
Булат Окуджава
____________________________________
На краю Вселенной Муза рисовала..
Шамиль Вильсоныч
На краю Вселенной Муза рисовала..
Что-то рисовала..сама не понимала.
Но от этой блажи улетала птицей,
Миг ловила жадно, что не повторится..
Мало было неба между облаками,
Океан бескрайний нежными мазками,
Сочным лазуритом смешанный мечтами,
Тут же появлялся добрыми волнами..
На краю Вселенной, там, где скрыта Вечность,
На балу у Музы мне назначат встречу,
Музыка и Краски с Истиной в беседах,
Растворимся в СКАЗКАХ или в чудных Ведах..
В палитре стихов –
отношение поэта к слову –
как художника к краске.
*** картина Виктора Брегеда ( Россия, Таганрог)
________________________________
________________________________
Эх! Как легко всё на словах..
Шамиль Вильсоныч
Ищу подход к любимой Музе,
Она лишь там, где интерес.
А интерес порой «контузит»,
И вызывает бурный всплеск.
Кругами разгоняет волны,
А те «волнуют» каждый раз.
И вот, и думы уже полны,
И тут, как тут со мной Пегас.
С ним увлекательно в инете,
Найти пытаюсь, темы суть.
Ещё немало тайн в секрете-
Кто ищет, тот находит путь..
Но тему знать, всего полдела,
Да. В пользу жгучий интерес.
Что нужно, чтоб душа запела?
-Интригу вставить, на замес..
И чары сохранить при сказке..
А про любовь, чтобы влюбить..
Волшебные подходят краски..
Огнём душевным закалить..
С булатным качеством итог,
Получит должное признанье,
И выдержит не малый срок,
Ветров и веяний пытанье.
Автор картины » Город мастеров» Виктор Брегеда ( Россия, Таганрог.)
© Шамиль Вильсоныч, 2016
http://www.stihi.ru/2016/05/03/5450
Рецензия на «Эх! Как легко всё на словах..» (Шамиль Вильсоныч) :
Виктор Брегеда родился в 1963 году в Таганроге, Россия, в семье художников. «Мои художественные способности у меня в крови, благодаря моим предкам, и я рос в сильной, творческой среде.» Художники, которые вдохновили его наиболее включают Леонардо да Винчи, Босх, Брейгель, Макс Эрнст, Николай Рерих, и Эндрю Уайет.
После окончания Московского художественного университета, Виктор решил пойти против строгих правил его формального обучения и преследовать свои собственные идеи о том, что творчество дело. Его работы включают «Plein Aire» пейзажи, натюрморты, и портреты, созданные в мета-реалистическом стиле с сильным влиянием подсознательного философии. Bregeda показывает истинную природу вещей скрыты от эмпирического понимания и результат всегда творчески и наводящий на размышления. Bregeda искусства является как тонкий и мощный, вневременное, подъемные по существу, и безупречно выполнены.
Гамлет: Вы видите вон то облако, почти что вроде верблюда?
Полоний: Ей-богу, оно действительно похоже на верблюда.
Гамлет: По-моему, оно похоже на ласочку.
Полоний: У него спина, как у ласочки.
Гамлет: Или как у кита?
Полоний: Совсем как у кита.
В. Шекспир. Гамлет
Шамиль Вильсоныч 04.05.2016 12:32
____________________
Художник
Юрий Моров
Он рисовал картину осени,
Он на бумаге оставлял гуашь.
Осенние березки, сосенки,
Все было призрачным, похожим на мираж.
В уме он представлял недавно шедшую
Любимую, беспечную подругу.
И как курила на пеньке присевшая,
И вся картина вдруг предстала мукой.
Он рисовал свою любовь прекрасную,
Как видно бросившую и не в первый раз.
Он задыхался, плакал, даже кашлял,
Он рисовал ее и в профиль, и в анфас.
Вот на лугу она срывает незабудки,
А вот летит, расправив два крыла.
Обычные, но все же искусительные руки,
О, как она по речке той плыла!
Он отошел полюбоваться телом,
А вырисовывалось твердое кольцо.
И на бумаге грязной, а не белой
Вдруг показалось жуткое лицо.
© Copyright: Юрий Моров, 2009
http://www.stihi.ru/2009/08/24/7223
__________________________
Художник
Ирина Гаврилова 56
Из окошка в доме свет струился тусклый.
У окна художник что-то рисовал.
Был он одиноким. Только дождик грустный
Медленно в окошко каплями стучал.
На листе альбомном набросал художник
Очень аккуратно рыжие мазки.
Рисовал он лапы и колечком хвостик,
Шёрстку в завитушках, ушки-уголки.
Дождь стучал по крыше и окно царапал.
Вдаль смотрел художник, а вода текла.
И внезапно кто-то мягкой рыжей лапой
Вытер все дождинки с мокрого стекла.
© Ирина Гаврилова 56, 2013
http://www.stihi.ru/2013/06/15/7817
_________________________________
Я любовь рисую в клеточку
Михаил Гуськов
Я любовь рисую в клеточку
Разноцветным шариком,
Птичкой посадив на веточку,
Золотым фонариком.
Я любовь рисую в бледности
Фантазийной краскою,
Не хочу я безответности,
Не хочу – под маскою.
Сделать я хочу прозрачно-ясной
Всё, что раньше было тайной,
Чтоб она мечтой моей прекрасной
Не исчезла б вдруг случайно.
Я рисую и не ведаю,
Что в судьбе моей наметилось,
Просто веру исповедую,
Что любовь мне встретилась.
Как все дальше сложится, не знаю,
Дальше – звёздная туманность.
Я любовь отныне принимаю
Как единственную данность…
Заобнимай меня и зацелуй,
Так, правда ведь, умеешь только ты
И страстью своей сладкой околдуй
Бросай меня на белые листы
Рисуй меня на них — я акварель,
Послушна твоей кисти, мой художник!
Под сердца стук – весеннюю капель
Ты невозможность сделаешь возможной
Рисуй меня, пунктиром и штрихом
На композицию не обращай внимания
По белому порхаю мотыльком
Угадывая все твои желания
Рисуй меня, художник, на листе
Лебедушкой, ромашкой, серной стройной
В моей роскошной зрелой красоте
Напоенной любовью и довольной
Рисуй меня, и кисти не жалей
Смешай в палитре все оттенки страсти
Совсем недолго буду я твоей
Рисуй меня, пока в твоей я власти.
Борис Алмазов
ХУДОЖНИК
Нет, верь мне, не любовь, не страстные мечты
Красою строгою во мне рождаешь ты!
Нет, не горят во мне нечистые желанья,
Когда я, погружен в святое созерцанье,
В благоговении стою перед тобой,
Весь поражен тобой, растерянный, немой.
Как истый скиф, к красе высокой непривычный,
Гляжу я с трепетом на образ твой античный,
И мне не верится в мечтах моих, что он
Слепой природою случайно порожден:
Ты всё мне чудишься божественной Дианой,
Рукою Фидия разумно изваянной.
последние краски
Наталья Глазунова-Моисеева
ночи холодные
с ветрами дни
ясные звёзды сдвигаются в югу
медленно движется время по кругу
колокол в небе по лету звонит
я собираю последние краски
терпких оттенков любимого сада
дождь начинает в ладони мне падать
видно пора прятать на зиму снасти
© Наталья Глазунова-Моисеева, 2017
http://www.stihi.ru/2017/09/27/3056
Я тебя рисовала самой счастливой краской
Таня Зачёсова
Каждому его ноша
Свыше, уже по силам.
Ты — мой, ты мой хороший,
Я так тебя просила —
Выпросила у Бога,
Выстрадала. Гадала.
Сколько меня носило,
Фальши вокруг не мало!
Каждому его чувство —
Лучшее, что быть может.
А отдавать — искусство,
Знать и душой, и кожей.
Я тебя рисовала
Самой счастливой краской,
В сны и в мечты вплетала,
Ты моя в жизни Сказка!
© Copyright: Таня Зачёсова, 2018
Хороший наставник рисования
Александр Элиасович
Стихи про живопись и рисование
Живопись
Александр Ченин
Рисунки первые на камне понятней нам, чем тот квадрат,
Что нам в двадцатом веке стали, как образец преподавать.
Какому Дереву начало когда-то дал тот уголёк!
Как расцвело, могучим стало и нам плоды свои даёт.
И стала мысль материальна и дух в ней есть, и красота.
Несёт Божественную тайну, что в нас войдёт от полотна.
В картинах всё! Покой пейзажа, с портретов пристальны глаза
И всех сражений кровь, отвага, и совесть будят образа.
Я покажу лишь два примера, как мне художник доказал,
Что мысль свою он так умело и точно в душу передал.
Из глубины былых столетий один Мадонну мне послал,
А современник неизвестный на стенке дома рисовал.
Акварель
Василий Клименко Сумы
Перехожу на новую диету.
Не надо масла! Акварель подай!
Я разрушаю контуры предмета,
Переливаю краску через край…
И, обретая новую свободу,
Дерзаю заглянуть за горизонт,
Где, незаметно делая погоду,
Толпится мыслей атмосферный фронт.
Я, уловив незримое движенье,
Хочу тревожный воздух написать.
И цветовое вечера решенье
Как некую загадку разгадать.
Но размывая контуры случайно
(Иль, может, с неба капает вода?),
Шутя, свою же разрушаю тайну,
Лечу вперед, не ведая куда….
В расщепах и сколах кубизма
Дробится им познанный мир,
Где твердой ценой катаклизма
Заквашен живой эликсир.
В нем сцепками резких скрещений,
Прорывов сквозных чехардой,
Контактами рваных смещений
Порядок рисуется свой.
Сеть разнообразных сечений
Ведет карусель плоскостей
От кажущихся упрощений
К бессчетности сложных затей.
Становится формой пространство,
Испод – лицевой стороной.
Движения непостоянство
Вторгается в стройный покой.
В разъятости ребер и граней
Родящийся заново ритм
Сигналами иносказаний
Проходит по лезвиям бритв.
Купите картину
Владимир Бордюгов
На них всё понятно: вечернее небо,
И церковь шатром, да свисающий крест,
И бабка с горбом, что проходит бесцельно,
Из тех, что не бросят насиженных мест.
Тот самый, что ойкал, купить не решивший
«Картинку с церквушкой», что мимо прошёл.
Купил бы картину. да взгляд уж остывший.
Где взять столько денег. напрасно прочёл.
Художник
Владимир Бордюгов
Скажи, художник, что ты видишь,
Что чувствуешь в своей мечте?
Быть может, шум волны ты слышишь,
И шторм вскипает на холсте?
А может, битва, центр сраженья,
На лицах ужас, кровь аорт?
Иль вдруг, устав от бурь, движенья,
Тебе стал ближе натюрморт?
А может, небо в цвет лазури
И тихий, спящий, мирный двор?
Боярский перст, что указует
И шлёт проклятья до сих пор?
Нарисуй меня на фоне окна
Елена Алексеевна Миронова
Нарисуй меня в агонии дня,
И однажды, через тысячу лет,
О,Худжник, не любивший меня,
Ты полюбишь мой печальный портрет.
О живописи
Елена Заутренникова
А что собой представляют немые картины?
Вот чью-то жизнь, раскрытую в мазках.
Или душевные прозрачные витрины
С искринкой сердца, мыслью на висках.
Что в замыслах художника? Подсказки
Какие нам несут на полотне
Живые, восхитительные краски?
Так нелегко с восторгом спорить мне
О том. Пейзаж ли, может быть портреты
Так душу трогают, и утопает взгляд.
Деревья, облака и силуэты.
Эмоций, впечатлений, дум парад.
О, живопись! Таишь под дивной кистью
Шедевр, что навеки отражен
В воздушном облаке красы духовной выси.
И наповал ценитель был сражен.
Живопись
Инесса Митина
Мазок к мазку ложится строго,
Картину долго кистью создавать,
Терпения, упорства надо много,
Чтобы творить и холст не замарать.
И, побывав в иных мирах,
Не выходя из дома,своей кожи,
Искусство избегает даже крах,
Столкнувшись с маской «рожи».
Оно захватывает в плен,
И не отпустит на свободу,
Пока не обратится злое в тлен,
Добро войдет да вечно в моду!
Много красок у меня
Каретникова Наталия
Чудесен солнца жёлтый цвет!
Ему нигде замены нет!
А я люблю ещё зеленый:
Он, как кузнечик, удивлённый.
Всё краски собраны в кружок.
Кого забыли мы, дружок?
Да вот они: мой уголёк
И белый маленький мелок!
Рисовала девочка на стекле.
Колмакова Ольга
Абстракционизм
Леонид Герт4
В веселом озорстве искусств,
Где куст так густ,
Ты не найдешь намека тени –
Без тени темы.
Там нет скрещения дорог,
Где торг – оброк.
Пространство сузилось некстати,
А вы представьте.
И гроздья грёз и гроз в мазок –
Еще разок.
Как много странных измерений
И точек зренья.
Бессмыслица заподлицо,
Коль нет отцов.
Их безотцовщина на веки,
Нет даже Мекки.
А в целом абстракционизм,
Как организм.
Не слышно пусть рукоплесканий,
Но их искали.
В конце концов, крутой квадрат
На сто карат.
Картины 1
Леонид Герт4
Картины висят молчаливо,
Неся в своих рамках судьбу.
Не любят, и в этом причина,
Кричащего строго судью.
Ты можешь их громко охаять,
А можешь восторженно петь.
В ответ отраженья оскалят
Иль трещинок выпустят сеть.
Люблю я картины в изломе,
Пространством закрученный след.
Они не приводят к истоме:
Измятый лирический бред.
С восторгом сезановских яблок
Люблю отправляться в полет,
Где цвет не особенно ярок –
Сетчатку мою не протрет.
Ты скажешь, что это виденье
И ждет в желтом доме постель.
Отвечу, что это везенье,
Коль чувства не спрятал я в тень
Картины 2
Леонид Герт4
Портреты и натюрморты,
Абстракции и реалии,
Святые лики и морды
Задорные или вялые.
Виднеется сеть морщинок,
Как тест приличного возраста,
Но время не истощило
Вдохновенного образа.
Ты взглядом водишь блуждающим
По тем распахнутым окнам.
Их, столько лет ожидающим,
Не хочешь окутать оком.
Ты ждешь только узнавания,
С трудом может, вспомнив автора,
Хранишь лишь завоевание
Добытое там, за партой.
Они в ответ улыбаются,
То отсвет твоей улыбки.
Они ведь не ошибалися,
Тут не было их ошибки.
Портрет
Леонид Герт4
Портрет сложнейший из всех жанров
И в живописи и в скульптуре,
Неважно Данте или Жанна,
По памяти или с натуры.
Рассказ идет о сложном прошлом,
О будущем есть предсказанье.
Пейзаж непрост, но всё же проще
Души божественного знанья.
Перестроенье настроенья
Представить трудно, коль так зыбко:
Морщинка первая старенья,
Средь сумерек ее улыбка…
И всё намеком, как воспримешь?
Заметно что – не всё ль понятно?
О, как далек еще здесь финиш,
Что вновь пред ним и многократно.
Иметь лишь острый глаз так мало,
Душа должна с душой слиться.
О, как же, как рука устала,
Но всё равно всё время снится.
Любовь к натуре, к человеку,
Портрет всего лишь только память.
Он же, открою тайну, лекарь,
Неважно холст или пергамент.
Уменье живописца
Леонид Герт4
Рисование. Первый урок
Людмила Венедиктова
Рисование. Первый урок.
Стул, мольберт и в руке карандаш.
Лист на кнопках… Ах, будет ли прок.
Мастерство – как далекий мираж.
Просто линия… Криво и вкось.
Есть резинка – подруга в бою.
Раза с пятого выйдет, небось…
На листе я квадрат создаю.
Пополам и еще пополам
Я делю пресловутый квадрат,
И скользит по соседним столам,
По рисункам соседей мой взгляд.
Добела «растяну» черный цвет,
Превращу грусть в улыбку мечты.
Жизнь-рисунок, прекраснее нет,
Начинается с первой черты.
Рисование. Второй урок
Людмила Венедиктова
Муравей, таракан, стрекоза,
Жук, кузнечик и божья коровка.
Симметричные крылья, глаза,
Ножки, пятна рисую неловко.
Росчерк влево и сразу направо,
Крылья бабочки, усики, лапки…
…Полечу над рекой и дубравой
На простор, где ромашек охапки.
В легком танце кружась над цветами,
Буду жить я светло, беззаботно.
Окрыленная снами-мечтами
Запорхаю легко и свободно…
Только крыльев с листа не поднять,
Заштрихованы намертво крылья…
А как хочется вновь научиться летать,
И мечту сделать радостной былью!
Рисование. Третий урок
Людмила Венедиктова
На стуле ваза, на неё мы смотрим издалёка,
Она красива и стройна, и в меру одинока.
Соотношение сторон далёкого предмета
Как нам найти, измерить как? Кто нам подскажет это?
При помощи карандаша пропорции проверим,
Прищурив глаз, «на карандаш» мы ширину измерим,
Потом всё просто: высота – две ширины, не больше,
А горлышко в два раза у’же, и даже чуть потоньше.
Теперь попробуй на бумаге изобразить всё это,
Стараясь повторить пропорции далёкого предмета.
Рука дрожит. Бумага терпит. Ах, помоги, резинка!
Плетётся робких тонких линий сплошная паутинка.
И постепенно, шаг за шагом, конечно же, не сразу,
Но на листе посередине вдруг вырастает ваза.
Она красива и стройна, и в меру одинока,
И даже выглядит неплохо (для третьего урока).
Рисование. Четвертый урок
Людмила Венедиктова
И на седьмом или восьмом
Овале замечаю,
Что в детство светлое свое
Я в мыслях улетаю.
Ребёнок рос и рисовал
Сначала просто линии,
Потом зигзаг, потом овал,
Луга и небо синее.
Но время шло. Жизнь-карусель
Так быстро закрутилась.
Карандаши и акварель
Попали вдруг в немилость.
А может, просто он забыл
Свои мечты цветные,
Вложил свой божий дар и пыл
В намеренья шальные.
В борьбу за деньги и кусок,
Который пожирнее,
Под солнцем тёплый уголок,
Лужок позеленее.
Где та звезда, которой он
Улыбку рисовал?
Где тот весёлый синий слон,
И солнышка овал?
Где круг друзей, квадрат стола,
Весёлый звон струны?
Где свет и тьма добра и зла
Неведомой страны?
На дальней полочке в тени
Лежит твоя мечта.
Возьми ее и жизнь начни,
Как с белого листа!
Рисование. Пятый урок
Людмила Венедиктова
Формат листа, основы композиции,
Симметрия, пропорции, объём.
Соединяем всё. Серьёзны наши лица,
Впервые натюрморт мы создаем.
И снова улетают мысли-птички
В края, где детство партою скрипит,
Пятёрки-двойки, бантики-косички,
Доска и мел, дневник и алфавит.
Ах, мысли-мысли, никуда от вас не деться.
Щебечете и, перьями шурша,
Уносите меня на крыльях в детство,
Где на уроки школьники спешат.
Как много вас, воспоминанья-птицы,
Сбиваясь в стаи, мечетесь опять,
Из памяти выдёргивая лица
И время поворачивая вспять.
Я снова прогоню вас и закрою
Окно воспоминаний о былом.
Зачем грустить? Мечта моя со мною
И будущее пробует крыло.
На картинах выгорают краски.
Людмила Ревенко
На картинах выгорают краски,
Кракелюры старят полотно,
Поновленья ожидают фрески,
Записи прошлись по ним давно.
— Как же мало, если все мы помним,
«День Помпеи», скачет Пересвет,
Струйскую, ворочает Пётр камни,
Град чтоб на Неве явить на свет.
А вокруг то «Мокрый луг» в тумане,
А то «Рожь» качается у ног,
С детства что впитали и взираем
На путях и странствиях дорог.
И несутся в двадцать первом веке
Белого движения «Исход»…
Из Кабула и Чечни калеки,
С Крымских гор сошедший Дон Кихот.
Стихи детям. Живопись. Как появилась живопись
Марина Андреева-Доглядная
Дикие люди в пещере сидели,
Тоскливо на серые стены глядели:
От туда, из мрака к себе их манила
До этого им незнакомая сила!
Схватив уголёк, что-то с чем-то смешили,
И вот, от души рисовать они стали:
Охоту, рыбалку, войну и семью.
И смыслом напомнили вмиг жизнь свою!
Рисунок
Марина Барщевская
Казаться станет контур нежный,
Посыл графического смысла,
Фантазий автора безбрежных.
Сеченья золотого числа
Подвластны магии таланта,
Значенье термина «красиво»
Найдут в пространственной константе.
Рисунок. Абрис, перспектива.
Уроки рисования
Надежда Афромеева
За мольбертом, как художник,
Я рисую реку, мост,
Сизый вечер, летний дождик,
Человека в полный рост.
Свет и тень. Движенье оси
И округлость колеса.
В паутинках тонких осень
И прозрачные леса.
Чёрный грифель так послушен!
Вот набросок, вот сюжет.
Вырисовываю душу,
Хрупкую, как лунный свет.
Мягкость тени, чёткость линий.
Как достичь таких вершин?
И морозит белый иней
Ненаписанных картин…
Живопись
Надежда Радченко
Может мастер красками и кистью
Показать, как ветер шепчет в листьях,
Как искрится снег, как дождь рыдает,
Как герои любят и страдают…
Я рисую акварелью
Наталия Требунских
Я рисую акварелью,
Создаю свои миры:
То прекрасные аллеи,
То соседние дворы.
Никуда не надо мчаться,
От волненья вдалеке.
Много ль надо мне для счастья?-
Белый лист и кисть в руке.
Только я всему хозяйка,
Только я могу решать:
Будет бледно или ярко,
Что добавить, что смешать,
Можно «в красках» рассказать
Обо всём, что только любишь.
Это лишь моя игра
Захочу, и ты в ней будешь!
Китайская живопись
Ольга Альтовская
О, сколько грёз и волшебства,
Великой тайны мастерства –
Полмира в оболочке тесной!
Соцветий радужных купель :
В картинах тушь и акварель
Ведут рассказ о Поднебесной.
Цветы и птицы, и бамбук –
Всё будто бы плывёт из рук,
Скользит за призрачной вуалью.
И, утопая в дымке, вид
Туманных гор – к себе манит
И дружит с каждою деталью.
Мир плотный, грубый, злой, как сыч!
Тебе движенья не постичь,
Ты обречён на постоянство.
Тут – интуиция и слух.
Тут обитает нежный дух
Заворожённого пространства.
Колонковая кисть
Регина Маскаева
Так любила она синеву небосклона,
Силуэты холмов, их зелёные склоны,
А теперь колонку свою нежность дарила:
Колонковая кисточка чудо творила.
Нет в них, конечно, ни капли божественного!
Но, чтобы глаз сделать острым,
Ухо отрежет. себе непосредственно.
Лишь настоящий художник.
Акварельная жизнь
Сергей Трохименко
Наш бренный мир и в нём всему свой срок,
Заведомо непредсказуем, зыбкий.
История преподаёт урок,
Но человеку свойственны ошибки.
Этюды, что мелькают каждый миг,
Не появляются внезапно, ниоткуда.
Они являются сплетением интриг,
А мы воспринимаем их как чудо.
В них ищем ту неведомую нить,
Что связывает судьбы воедино
И просим Бога за грехи простить,
Рисуя акварелями картину.
Палитра
Татиана Северинова
Я б для вас. Пропитала свой холст только вечной любовью.
Как дыханье души. По холсту моя тонкая вязь.
Коль палитра пуста. Заменяю слезами и кровью.
Не судите меня. Если вдруг не по вкусу пришлась.
Я рисую, как умею
Татиана Северинова
Рисунок
Юлия Борисова Из Питера
Одушевлённые штрихи,
Как слёзы быстрые бежали,
И рифмовались, как стихи.
И успокоенно дышали.
Жила художника рука
Своей совсем особой волей,
Накинув мягкий тюль штриха
На слезоточия и боли.
Пусть тело мучалось, греша
Но не предав себя ни разу,
В рисунке том жила душа,
Росла невидимая глазу.
Легко душе в рисунке жить,
Став для злословий незаметной
И миролюбие хранить.
В защитной рамочке корректной.
Мы рисуем
Юрий Ардреев
Нарисую окно.
Юрий Дадекин
У подъезда зима по щекам отметелила хлёстко.
И душе перепало, но мне это всё не впервой,
Нарисую окно, а за ним молодую берёзку
И весёлых стрижей хоровод над согретой рекой.
И когда я осилю горбушку последнюю хлеба,
Улыбнусь образам, чтобы было прощаться не жаль,
Нарисую мечту, синей птицей парящую в небе,
Или просто дорогу, сквозь жизнь уходящую вдаль.
К художникам
Юрий Михайлович Агеев
Пред воинством безликой тьмы
свои усилия утроим.
Всё возвратится, если мы
таланта в землю не зароем.
Не познан мир, он лишь открыт
для отраженья и созданья.
Художник может быть забыт,
но нет покою оправданья!
Как легко рисовать картину
Юрий Рехтер
Как легко рисовать картину,
Будоражит холста изыск,
Краски, тюбики, мастихины,
Карандаш предваряет кисть.
Проступает из тьмы вчерашний
Ослепляющий солнца круг,
Будто грузно взрезает пашню,
Закалённым металлом плуг.
А за ним, с высотою споря,
Поднимается на флагшток
Над сверкающей бездной моря
Шелестящий от ветра шёлк.
Тонким контуром обведённый,
Привлекательный, как искус,
Сердца ритмом неугомонным
Цветомузыки бьётся пульс.
ЧИТАТЕЛЮ НА ЗАМЕТКУ:
Сергей Жигалин 12. Художники. Живопись. Графика. http://stihi.ru/avtor/zhigalin12&book=24#24
Волшебный сон
Игорь Муханов
Художник просится домой,
в волшебный сон, где много шишек.
Там тень гремучею змеёй
ползёт в траве и сладко дышит.
В том сне неправильность живёт,
отсутствуют законы чисел,
и костромская буква «о»
хранит лекала коромысел.
Туда заброшен, как десант,
художник жмурится от света.
Там напряжённая оса
в живую радугу одета.
Освобождён от мишуры
и добывания копейки,
он создавать пришёл миры
из шелеста садовой лейки.